Squatters
Vivimos de squatters en un piso de un edificio abandonado,
con vistas al mar, a la montaña, al cielo, al jardín,
tal vez no tenemos derecho a ocupar tal paraíso inusitado,
pero a nadie le importa, la gente cree que dejó de existir.
Sin vecinos, sin paparazzis, sin concejales, sin internet,
mientras yo emborrono bocetos de lo que nunca inventaré,
tú miras por la ventana aviones que se alejan en la noche
hasta parecer estrellas y confundirse entre las nubes.
Agente Scully de mis “expedientes x” y viajes atmosféricos,
que atrapa un millón de ilusiones en una sola sonrisa,
el gesto de ánimo que recibe el portero solo ante el penalti,
un carro, un pan tostadito, maravillosa criatura, parabrisas.
Yo hago, deshago, tengo una idea y la desecho después,
cofradía de la santa indecisión, santa semana de pasión,
nostalgia del futuro, melancolía, alegría, Corte Inglés,
hay peligro de incendio esta noche y también de inundación.
Llevamos a costal el peso de un pasado con maletín y frac,
distinto al de todo el mundo, igual que el de todo el mundo,
tan agradable, tan insoportable, tan Nena Daconte,
y tan ayer que hoy no se refleja en el mañana del horizonte.
Tengo el mismo miedo que tú a que venga la policía,
este piso es tan maravilloso, tan amplio, tan limpio, ideal,
genial, un arma cargada de futuro, como la poesía,
como el abrazo del amanecer, como la vida real.
Pero sé que no importa el humo, ni centrar la atención,
ni mis ripios contra el mundo, ni la policía, ni el piso,
ni los periódicos, ni el tren, ni la inmaculada corrupción,
porque donde estemos tú y yo es donde está el paraíso.
Y de nuestro jardín no puede echarnos nadie, no se ve,
sólo se siente y sólo nosotros sabemos dónde está,
mientras el día a día de la realidad juega a ser una red,
nosotros tenemos en propiedad un paraíso terrenal.
